MAGYAR

La bouteille me sourit

sous sa barbe le visage

couvrant cette bouteille

me sourit.

A son titre, je voyage.

Elle vient de Hongrie et de Hongrie

je ne sais rien,

excepté le Pont aux Chaînes

superbe qui enjambe le Danube

liant Buda et Pest, le château

à l’abri des ailes déployées d’un vautour  

en bronze, couleur des chaînes s’illuminant

au coucher du soleil.

D’un bord, le Parlement scintille, d’un autre, les vestiges communistes nous promettent

un repos

sous les bras musclés d’un Parti qui ne nous abandonnera pas.

Après les Chaînes, les Héros

nous encerclent et Michel, au sommet, tend la couronne des rois oubliés.

Je restais sous les arbres et regardais la nuit plonger

dans une Dreher ou une Boshor.

Les étoiles me dorlotaient de cette solitude que je désirais.

Les langues sonnaient à mes oreilles

m’amenant plus loin  encore

que cette ville assiégée de toute part, acceptant son sort, en faisant sa force

nourrie de peuplades méditerranéennes et de Gobie, levant

haut et fort

leur descendance soviétique et Khân

disparut dans les larmes de ce fleuve qui maintenant

chut dans mon verre, je trinque à cette Hongrie que je ne connais pas

cette Budapest que je chéris.